No sabemos el bien que hacemos cuando hablamos bien de alguien. No lo sabemos porque no le conocemos, ni si él conocía o no eso de sí mismo. Hablar bien será la manera más perfecta de corrección a otra persona (tú eres más que eso, tú vales más que eso, tú eres mejor que todo lo que haces). Hablar bien será, sin duda, el mejor acompañamiento que podamos hacer a un niño o a un joven, en la familia o en la escuela, y también a su padre, a su madre, a sus hermanos, a su profesor. El mejor tacto posible, el mejor signo de compartir, la mejor relación. Hablar bien alcanza lugares inhóspitos, incluso deshabitados o cerrados por el miedo. Hablar bien implica recibir una palabra, y dejar que siga su curso volviendo a lugar del que regresó. No sé bien cómo explicarlo. Hablar bien, sin lugar a dudas…

In September 1960, I woke up one morning with six hungry babies and just 75 cents in my pocket. Their father was gone. The boys ranged from
three months to seven years; their sister was two. Their Dad had never been much more than a presence they feared.

Whenever they heard his tires crunch on the gravel driveway they would scramble to hide under their beds.

He did manage to leave $15 a week to buy groceries.
Now that he had decided to leave, there would be no more beatings, but no food either.

If there was a welfare system in effect in southern Indiana at that time, I certainly knew nothing about it. I scrubbed the kids until they looked brand new and then put on my best homemade dress, loaded them into the rusty old 51 Chevy and drove off to find a job.

The seven of us…